Limones podridos

Una migaja, un desamor,
el desconsuelo, muere una flor.
Olor a podrido, amargo sabor,
asfixiante, espeso calor.

¡Cuán rápidas pasan las nubes!
No hay pensamientos claros, tampoco oscuros.
¡Soy como un limón al que pudres!

Una mirada, un corazón,
el destino, mar de desazón.
Olor a podrido, algo dulzón,
vientre herido, cruel quemazón.

¿Son iguales todas las horas?
No hay reposo, tampoco consuelo.
¿Qué limón pudrirás ahora?

Imagen by Auxi Liáñez Andrades