LLUEVE

Llueve.
El cielo se ha puesto gris, 

llevándose las hermosas nubes algodonadas. 

Nubes de borreguito.

Llueve. 

El viento chilla, 

como queriendo decirme algo.

No es un susurro.

Llueve. 

Puedo oír los truenos, 

como si el cielo pelease consigo mismo.

Tremenda discusión interna. 

Llueve. 

Llueve por fuera.

Llueve por dentro.

Llueve en mis mejillas.

Llueve sobre mojado.

Y mis sueños se empapan de agua.

Dicen que el agua limpia, 

pero a veces desearía poder beber de ella, 

decirme “ya está, 

es solo una tormenta de verano”.

Pero el agua se alimenta de agua, 

convirtiéndome

                      en

                        infinita.

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