Cansado

“Estoy cansado de estar vivo,
aunque más cansado sería el estar muerto”.

                               Luis Cernuda

Llevo un rato despierto

y ya soy consciente,

de lo cansado que estoy.

Me pesan los párpados.

Las articulaciones están rígidas,

y el aire es plomizo en mis pulmones.

Estoy cansado.

Cansado de vislumbrar un horizonte

idéntico al de ayer.

De tener que rebuscar una sonrisa,

que demasiadas veces se esconde

tras la minúscula y fría 

ventana del móvil.

Estoy cansado de encender la televisión 

y ser bombardeado sin piedad 

con mentiras que encienden odios 

y proclaman falsas victorias, 

a costa de la derrota de la gente

más sencilla y humilde. 

Esa gente que debería llenar 

los telediarios, en lugar 

de vaciar su mente delante del televisor.

Estoy cansado de ver mi país roto,

deshilachado en su bandera,

trapo que pierde el valor 

en batallas baldías, 

llenas de sudor y lágrimas.

Cansado de sentir el odio

latir en el corazón de 

aquellos que deberían ayudarse,

en su condición de hermanos 

que comparten historia y presente,

en pos de un futuro mejor.

Estoy cansado de que se menosprecie

el esfuerzo de aquellos que ponen 

toda su ilusión en lo que hacen,

y se premie a los pillos y sinvergüenzas

que se aprovechan del “sistema”.

Esos son los “listos”.

Listos que no merecen 

ni mi respeto siquiera.

Cansado de mirarme al espejo

y ver la figura de un mundo anterior.

Cansado de mi soledad, tan repleta,

que podría organizarla como un desfile.

“Creo que mi soledad,

debería tener alas”.

Estoy cansado de vacíos 

que pesan como losas.

De finales que son principios.

De promesas que son ataduras.

De ilusiones que son puñales.

De latidos que son el eco

de lo que un día ardió.

Estoy cansado de mí.

Cansado de estar cansado.

Cansado de respirar.

Cansado de tener que luchar a diario

para no dejar de ser yo mismo.

Y miro a mi alrededor,

               y no veo nada.

Pero me pasa todo.

La vida, 

               que pasa.

Empiezo a ser consiente 

de ese punto

del que hablaba Saramago,

en que no hay nada más 

que la esperanza,

y entonces descubro, 

que aún lo tengo todo...

Poema original de Antonio Denis